Казалось бы, что наша жизнь? Сплошная безделушка!
Но вот бренчит она порой как банка-погремушка
За бампером спешащих тел, теряя цвет в помятьи
По той дороге, что ведет с крестами до распятья...
Казалось бы, что та Любовь? Туман, бурленье крови...
О ней написаны тома со вкусом счастья с болью.
Но поддаемся снова ей, как спринтеры, как музы,
Надеясь на взаимность чувств, на узел, точку, юзы...
Казалось бы, что имена? Одни там - за порогом,
Другие вызывают дрожь, даны как будто Богом.
Свободный дух и волчий нрав дороже постоянства,
Не вызывает старость лоз плен, урожай и пьянство...
Казалось бы, что новый путь? Одна дорога - к гробу!
Но день за днем он манит вдаль и новой в жизни прогой.
Украсив канителью слов потоки всех желаний,
Живем, и бередим Любовь во сладости страданья...