Которую неделю плачет небо дождём,
Холодным, грустно моросящим,
А утро вновь приносит расставанье,
Морщинок вязь, да прядь седых волос.
А в буднях серых нет давно просвета,
Душа болит и просится на волю!
И скучно мне в пустом, холодном доме.
Вновь я себя мечтами согреваю…
Садится солнце, ночь встречает свиту,
И скучной физики круша основы,
Я снова превращаюсь в Маргариту,
Парю свободно, сбросив все оковы.
Трепещет плоть, как птица просит – воли!
Но разум трезво сковывает тело,
Твердит: « Не покидай земной юдоли,
Ведь ты летаешь слишком неумело».
А в буднях серых нет давно просвета,
Лишь ночь свободой дышит, дарит счастье.
Душа моя дрожит полураздета,
И мирозданья становлюсь я частью.
Круша запреты, и замки ломая,
Мысль дерзкая стремится в запределье.
И не страшась потерь земного рая,
Готовит звёздное, хмельное зелье.
В плоть, одевая, страсть и вожделение,
Дотла сгораю я, от дум крамольных.
А утро вновь приносит исцеление
И оправдание моих мечтаний вольных.
Плач неба для меня давно привычен,
И вовсе не пугает будней серость.
Для всех мой образ сух, академичен.
Не разглядеть за маской боль и смелость.