Вот сволочь, стих, опять он написался!
Видать, я буквы на беду себе учил.
Когда бы знал, я б в школе не старался,
А лучше бы в шкафу клопов кормил.
Они бы очень скоро растолстели
И стали бы довольны и милы.
А по ночам они бы песни пели
Под скрежет электрической пилы.
Но я сижу, и стих вот написался.
И знаю я, что нет в шкафу клопов,
А это значит — смысл жизни потерялся.
Отыскивать его я не готов.