Не важно, сколько сказано слов,
Если в сухом остатке:
Какая любовь?
Только пепел в тетрадке.
Какие страдания? Это просто выбор!
Мы выбираем, нас выбирают,
А по сути: мы играем, они играют.
В этом мы все без нимбов.
Кто сказал, что мы будем стоять?
Кто сказал, что мы будем сидеть?
Это ты пишешь слово - "б###ь",
Когда кто-то - "плеть".
И в этом мы непохожи,
И кровь по коже,
Ты, он, да и я тоже.
Такая ирония - непохожие и в этом одинаковые.
А еще мы никогда не плакали,
Когда было "зачем". А так было часто.
Знаешь, чем боль опасна?
Мы идем не к тем за утешением,
Ищем прощения,
Отношения.
В этом мы все похожи:
Я, ты и она тоже.
И можешь не говорить - я знаю.
Я все понимаю.
Не маленькая уже. Да, выросла,
Много уроков вынесла.
Главный: быть - не значит, являться.
Это моя реакция,
Конечная станция.
Все объясняю на пальцах.
И кто-то скажет, что это - личное.
Да, это так, так эпичнее.
Я никогда не бегала
От правды. Такой вот реквием.