Не бродяга и не пес дворовый – он поэт,
Ему хотел, не мог сказать, уж много лет:
«Простите, растревожил вашу печень,
А вам сей час её б одну, да поберечь,
Не буду в споре с вами поперечен,
Я воздержусь, да, век наш скоротечен,
Сорваться и упасть на дно стакана
Осадком рыхлым, то не амальгама,
Что, улетевши ртутным паром,
Нам россыпь самородков явит,
А не обманку, что блистала
Без малого полста как лет,
Всем заявляя – кто поэт!»