Льёт осенний дождь,
Пробирает дрожь,
У бассейна, что закрытый, грустно я стою…
Может, ты придёшь сегодня, может - это ложь;
Ты не любишь – это знаю! – только я люблю!..
Для тебя, учти,
Я пишу стихи!
Может быть, ты сердцем любишь, но душа молчит,
И, услышав «нет!», уходят с носом женихи…
Но давно стоит у двери, мучится пиит…
Под дождём стою,
На замок смотрю,
Сочиняя, как влюблённый, чувственный сонет.
Часто слышу: ненормальный и не ту люблю -
Только псих такое пишет в восемьдесят лет!..
Я пишу, как пьян,
В голове туман,
Вижу вновь: тебе, как будто восемнадцать лет!
Бог свидетель – это не оптический обман! –
Над твоею головою лимб и льётся свет…
Да, я старый дед,
А любовь, как бред,
Молодею, ожидая от тебя ответ;
Пригодился опыт прошлых памятных побед –
Сбросил я с плечей полвека, стало тридцать лет!