Я три года без отпуска. Нет, у меня всё в порядке.
Просто в отпуск пойду. Может, на день. А может, на пять.
Не теряйте, друзья. Если будут стихи, то в тетрадке
Их записывать буду. Чтоб что-нибудь не потерять.
Просто то, что пишу, вам порядком уже надоело.
Что-то новое? Нет, не приходит пока что новьё.
Закрываться не буду. Закрытые двери - не дело.
Если кто-то придёт, то порадует сердце моё.
Приходите, друзья. Мои двери вам настежь открыты.
Я не знаю, когда к вам вернусь. Но, конечно, вернусь.
Вы со мною всегда. И никто... и ничто не забыто.
Но чуть-чуть помолчу. Прогоню всеосеннюю грусть.
Я котомку возьму и пойду вдоль реки, на рассвете.
Я палатку поставлю на самом крутом берегу.
Я уйду... Боже мой! Ну, а как же стихи, мои дети?
Да и я без стихиры и суток прожить не смогу.
Каждый день для меня начинается с этой страницы.
Каждый день голоса ваши слышу. И вижу стихи.
Даже ночью, во сне мне стихира упрямая снится -
Хоть порой говорю с кем-то чёрствым, порою - с глухим.
Здесь обычная жизнь. И нельзя от неё отказаться.
Лишь представлю себя без стихиры, как враз стынет кровь.
Нет, теперь до конца со стихирой я связана, братцы.
Здесь друзья мои верные. Радость моя. И любовь.