Ах, годы-годы... Сколько вас в промёрзших трюмах?
Слёг капитан. Матросы пьют. А Боцман умер.
Под шлюпкой старый спас-жилет. Ну, вот и ладно.
Сойду на берег. Стану там дышать на ладан.
На берегу штормит, как нА море.
Челны господ в граните-мраморе.
Кладут поклоны, тонут в роскоши.
Куда податься бабе брошеной?
Кто строит план воздвигнуть рай, а кто внезапно
Бежит, как крыса с корабля, на юг, на запад.
А вот Париж, а вот Мадрид, а вот и Штутгарт –
Европы цвет, науки свет. И спорить трудно.
... А я построю домик маленький.
Свяжу платок, сваляю валенки,
Куплю козу. А с ней и горя нет.
И буду жить себе на Родине.