Напиши-ка мне, брат, пару строчек,
В дом свой тёплый меня пригласи.
Выйду в ветреный я вечерочек,
Закажу на межгород такси.
За окошком мелькнут, пропадая,
Золотые огни-фонари.
Ветер бьётся по веткам, рыдая,
Ты к околице выйди, смотри...
Вон маячит знакомо фигура -
Рост, что надо и сажень в плечах.
Пусть на небе темно, сыро, хмуро,
Просидим допоздна при свечах.
Вьётся в печке огонь языками -
Говорим, говорим, говорим:
О политике, детстве, о маме,
Жарком лете и холоде зим,...
О космическом звёздном пространстве,
О затратах, цене на бензин,
О здоровье, людском постоянстве,
О замене, на зимние, шин...
Ну, конечно, о детях и внуках,
Что и смысл, и любовь только в них.
И, конечно, о разных науках,
И ещё о проблемах других...
Телефон зазвонил отчего-то...
Говоришь, что вы ждёте меня!
- Знаешь, брат, всё работа-работа...
Не приеду... Не выкроить дня...
Отзыв-рецензия: Виталий Шкиндер
В России вновь настали холода,
Дороги превратились в реки грязи.
Все реже весть приносят поезда,
Все чаще рвутся родственные связи.
Пустует дом без дорогих гостей,
В нем смех не рассыпает искры света.
Нет ни звонков, ни писем, ни вестей,
Лишь гулкое пространство интернета.
И враг, как зверь, еду почуяв, ждет.
Ни пляски здесь, ни дружеского пенья.
Так тихо превращается народ
В песок, что называют населением.
Виталий Шкиндер