Бога

В небесах да твои все линии,
Чертыхаясь в суетных делах,
Мы не видим,не слышим,не молимся,
Наш уходит под землю прах.
Потому,что нам верить некогда,
Гордость наша полна обид,
Изобилием плачет дерево,
Укрывает осенний вид.