Порой друзей не понимаем.
Они не понимают нас.
В стакане бурю поднимаем,
Переживаем каждый раз
Из-за своих же непоняток.
Себе вредим. Да и другим.
И только сами виноваты,
Что там, за окнами, ни зги...
Самим себе даём советы
Умней, понятливее быть.
Но вновь и вновь плывут рассветы,
Мы ж, заблуждения рабы,
Лишь видим прелесть листопада.
А каждый листик - это боль.
И красоты ему не надо,
Он не любуется собой.
Он просто тихо умирает
Среди таких же, золотых.
А дерево...оно страдает,
Теряя деток дорогих.
Мы говорим - весна настанет,
Появится младенцев рать.
Но мать-берёзка не устанет
Своих ушедших вспоминать...
Обнимет клён свою подругу,
Чтобы ветвями защитить.
Но листья падают. А вьюгу
Никто не в силах победить.
ОНИ сплетут нагие ветки,
И вместе будет потеплей...
Весной придут другие детки.
Но ИМ не станет веселей.
Жизнь продолжается. И всё же
Неистребима эта боль.
Мы не становимся моложе.
И, продолжая спор с судьбой,
Вдруг видим, это бесполезно.
И просто миримся. Живём.
А небо хваткою железной
Нас держит. Мы чего-то ждём.
А иногда не ждём. А просто
Идём по жизни, будто спим.
И так доходим до погоста.
И к ним уходим. К дорогим...