Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не будет.
Дмитрий Быков
Счастья не будет. Возможно. Но я-то не крайний –
я только проседь, не ставшая всей сединою,
рваный, истерзанный, но искушенный и равный
всем, кто на счастье мое покусился войною.
Осени этой, спустившей сквозь мелкое сито
все облака под дождей неусыпную мантру.
Девочке этой с повадками той Карменситы
в тусклой премьере в помпезном, но местном театре.
Этим утробным гудкам неизвестно откуда,
режущим тихое утро на скудные части.
Этим прощальной улыбке, осколкам посуды –
всё, что осталось от мною разбитого счастья.
Я его склеивать буду, а, может, не стану –
это не ваше, случайно прошедшие, дело.
Выпью с устатку, приму одинокую ванну,
смутно стесняясь, обрюзгшего грешного тела.
«Счастья не будет» - прочту в стихотворном рефрене,
и отложу рассмотрение фразы на после,
ночь проведя в набегающей неге и пене
снов, что приходят под ласку дыхания возле.
Как оно нежно привычно плечо мне щекочет –
Богом уставшим ниспослана малая милость
вместе с отпущенным сроком несуетной ночи.
Утром проснусь и пойму – мне всё это приснилось.
Счастья не будет. Я слышал. Но я-то настойчив,
и неуступчив, упрям, но – важнее – доверчив
к той незнакомой, не зная, которая хочет
вновь обмануть щекотаньем уставшие плечи
и щебетаньем наполнить вместилище дома,
cтав его частью и став его смертною властью.
И воспаряю в призыве до боли знакомом:
«Счастья не будет. Да здравствует новое счастье!»