Мне знаком был некто Гений,
(кем себя считал он втайне).
Был он пленник заблуждений,
выделю одно из крайних:
Он хотел проникнуть в вечность,
в памяти людской остаться
с чем-то очень безупречным,
чтоб мог всякий наслаждаться.
- Никогда! - кричал он,- never!
Дух мой втуне не исчезнет.
Прежде чем создам Шедевр
не сразят меня болезни.
Не пугает меня случай,
обстоятельства - бессильны.
Ведь в душе есть света лучик,
яркий, цвета апельсина.
Он мечтал, стихи слагая
и холсты марая краской,
в целом, не изнемогая,
без боязни и опаски.
Верил, пробовал, пытался,
жил, ногой упершись в стремя,
но шедевр не получался.
Ничего! Еще есть время!
Что в мозгу его творилось?
Был ли кто его кумиром?
В собственном соку варился,
невостребованный миром.
В нем звенел какой-то зуммер,
гнавший умиротворение.
Но однажды Гений умер...
Взял и умер. А Творение?!