Белый Дом
Под огнем.
Тут вам не Вашингтон.
Бьют по русским российские танки.
И картавит вранье
На эфир воронье,
На великой державы останки.
Костью в горле кому-то она разлеглась,
А теперь поглазеют разини,
Как среди инородческой свары за власть
Вспыхнет белая совесть России.
Станет дымом черна,
То война - не война,
Оперетта - по чьм партитурам?
Снова наша страна
Под кормушку сдана
По-холуйски холеным тимурам.
Но Россия - не съезд, не свердловский обком,
Хоть картина до боли знакома.
Господин президент, вам закон - не закон?
Значит быть вам самим вне закона.
Автомат - это вдоль переломанный крест,
Заслонивший дорогу маразмам.
Вы на русской крови господин президент,
И ее не отмоешь указом.
Декабрь 1993