* * *
Ночь видит за версту отчаянье и боль,
чтоб тьмою меховой, ворсистою, мохнатой,
дразнить, заманивать, заигрывать с тобой
и гладить по плечу: «Ну, перестань, не надо».
Ночь дарит тишину и беспросветный мрак.
Но словно к пастырю, к ней тянешься с вопросом:
«Скажи, а дальше как?» Ответит ночь: «Никак», —
качнув за окнами ветлой простоволосой.
О, Боже, так темно, так непроглядно жить!
Лишь имя светлое мелькает легким ситцем,
как зановесочка в окне. Но заслонить
оно не в силах тьму, что на душу ложится.
Ночь, я любил тебя и верил горячо,
что мне осилить боль, что совладать с собою.
Но той же мягкой тьмой сожмет мое плечо
и скажет: «Что любить, что не любить — все больно».