Что нет дождя – тому я рад,
хоть мир земной насквозь промочен,
остался праздничным наряд,
где кутерье – художник осень,
вершит прощальный свой обряд,
священнодейством непорочным:
деревья в золоте стоят,
на дефиле, в окрасе сочном...
Глянь: желтокрылый листопад
порхает в облаке молочном,
и доцветает астрой сад –
осталось только три цветочка...
Прощаться жаль, но говорят,
что мир весны таится в почках...
А листья – падая, летят,
ложась в стихи осенней строчкой...
фото из интернета