Здесь музыка была,
но больше не звучит –
под этим сильным
одиноким сердем.
Бывало, марши,
гимны или скерцо.
И вот теперь –
предательски молчит.
Почти что все
изолганы слова,
испиты губ
ущелья и лощины.
В тиши остаться –
можно ли мужчине
представить что-то
хуже этих мук?
Зачем весна,
цветенье и костры
и в небесах
торжественная просинь –
когда дождем
начнется с фуги осень -
и хочется руками
землю рыть.