Слова простые, их посыл,
Так много сердцу говорящий,
Зовёт. С собой зовёт их пыл,
Туда, где холодок бодрящий.
Туда, где жар горит сердец,
Костёр любви неугасимый,
И у воды всё плачут ивы:
А счастью будет ли конец?
И смыслов горестный туман
Скрывает за словами что-то,
Что непонятно идиотам,
Но вот вопрос: А верит сам?
И тот лиризм его души,
Под знаком неизменной Музы,
Поёт про жизненные узы,
И призывает: Не спеши!
И так звенит его струна,
Как эхом в сердце отражаясь,
Пронзительно зовёт туда,
Где сядем, о любви печалясь.
Ах, память! Выборочно всё,
Нам подаёт, и из эфира
Звучит непуганая лира,
И ставит по любви зачёт.