27 марта. мороз. хватаюсь за соломинку
плюю на гордость в тридесятый раз
бухаю в стельку
и страшно то,
что снова прихожу.
и возвращаюсь. в слепую.
будто бы ошибок не было. не замечаю.
летит мой смс "пришол обнять"
и поднимаясь на седьмой этаж..
тебя это не трогает. вот ****ь.
но все же жду.
и жду опять.
ты выйдешь свежий и красивый
счастливый, выспался и скоро в трип
а я курю. курю и ненавижу себя и мир.
порой так мало надо, чтобы стать чуть лучше
дотронуться рукой к коричневенькой куртке
но в лоб вопрос: "что ты тут делаешь?"
а я устал. итак все знаешь. к черту объяснять.
но вдруг перевернулось небо
уходишь? хорошо. нет значит нет.
я больше не преследую и получаю смс
вопрос что делаю я с жизнью
зачем мне алкоголь и папиросы
но ты ушел. а я ведь не погнался следом.
впервые. стал горой. не догонял.
и было душно, мокро, жарко,
но я сумел. остался, отпустил,
сжимая кулаки до белой кожи.
допил бутылочку, окоченел до дрожи.
но дрожь не от мороза, а от страха
куда же я один на плаху.
но ведь сумел умыться отряхнуться.
прошло два года.
все проходит