Ах! Как он её любил! Да, он так её любил!
Отметая все недобрые наветы.
Каждый день цветы дарил, не случайно их дарил,
А ночами создавал её портреты.
По ночам он рисовал, до рассвета рисовал,
И за кистью, уходя в мечты и грёзы,
Он ещё стихи писал, о любви своей писал.
В них звучали и восторг, и боль, и слёзы.
Но, успеха между тем, у неё, он между тем
Не имел, а почему - вы всё поймёте.
Рядом с ней был тих и нем, к сожаленью, тих и нем,
Не сумел её спеть "Люблю", на чистой ноте.
И с тех пор немало лет миновало, много лет,
Как однажды он ушёл, исчезнув где-то.
Лишь остался ей портрет, им исполненный портрет,
И печаль её об авторе портрета.
Что ж никто не подсказал, ей тогда не подсказал,
Как принять одно, но верное решенье:
-Посмотри ему в глаза, ты, взгляни в его глаза,
И увидишь - ни к чему все объясненья.
Ах! Как он её любил! Да, он так её любил!
Без надежды на внимание, и всё же.
Каждый день цветы дарил, не случайно ведь дарил.
Так любить теперь никто уже не сможет.