Опустилось поле в молоко тумана,
Пыльная дорога видится чуть-чуть.
Где-то плачет скрипка под рукой цыгана,
И печаль котёнком прилегла на грудь.
И вдруг из тумана, словно в сновиденье,
Словно ниоткуда зыбким миражом -
Лошади, кибитки проплывают тенью,
След колёс скрипучих вьётся в даль ужом.
Что их остановит - радость иль тревога?
Чем их напугаешь - зноем иль грозой?
Хочется вслед крикнуть: - Где ж моя дорога
С радостью, печалью, песней и слезой?!
Если б сам не видел - посчитал обманом.
Если б сам не слышал - не было бы жаль.
Лошади, кибитки выпиты туманом,
Лишь осталась песня, да её печаль.