Ирина Котельникова
***
Всё в бренном мире - суета.
Всё прах, и не имеет смысла.
Полос газетных чернота
давно подмокла и прокисла.
Стакан гранёный - не хрусталь,
не переломит лучик света.
Грааля истина пуста,
как рамка бывшего портрета.
Почивший лидер не отпет,
и потому не похоронен.
Прости нас, Господи, за бред.
Для многих стал Ты посторонним.
Ты в этом веке для продаж,
и на штампованных иконах
петитом набран Твой тираж.
Ты, как газета, узаконен.
Не потому ль храм не в чести,
хотя такое и не гласно.
В притворе, эх, перекрестись,
священник прячет в сумку рясу...