На нотный стан моей души
Слетались звуки, как букашки:
Навязчивый мотив шуршит
В ушах противным барабашкой.
Сквозь сновидений решето
Проходят образы и люди.
Но все не-то, не -то, не- то:
Пальба из холостых орудий!
Слетелись осы - будет пир.
Клинки заточены под жала.
«Не сотвори!», и все ж кумир
Сойти не хочет с пьедестала.
Жующий, чавкающий рот
Глаголит о любви, искусстве,
А коли глаз предмет найдет
Вот- вот слюну, скривившись ,пустит.
И мозг, лелеющий мечты,
Сочтет и серебро и злато.
Изнанка есть у красоты,
И не всегда она non grata.