Мысли грустные... Плачет небо,
И не к месту бежит слеза.
Мгла пахучая, может, к снегу,
Осень слов не бросает зря.
И осина скрипит, вздыхая,
Затерявшись среди елей,
Потихоньку листву роняя,
Счёт ведет уходящих дней
Ещё можно в которых греться,
Хотя ветер студёный зол.
Осень дарит зиме в наследство
Золотисто-багряный ковёр.