Свалил меня однажды грипп.
Дал бог, болею я не часто,
Вот и сейчас — слегка охрип,
Да подхватил пустячный насморк.
Иду на выписку к врачу.
В анализы взглянув, вальяжно
Меня похлопав по плечу,
Изрёк он: «Н-да! Дела неважны.»
Я обмер. — «Как вас понимать?» —
«Болеть — теперь ваш образ жизни.
Деньжат-то хоть скопили к тризне?
Сейчас накладно помирать. » —
«К чьей тризне? — задохнулся я, —
Ведь я здоров!» — «Оно и видно!» —
Он ткнул в анализы, смеясь,
И начал объяснять, ехидна,
Что время, мол, пришло, старик,
А с ним склероз и катаракта,
Что нужен лысине парик,
Ногам — костыль, и с этим как-то
Мириться б можно, но в желудке
Кислотность — ноль, и кровь не та,
А в заднице растёт киста.
Жить мне, быть может, год, иль сутки.
Дышу я хрипло и натужно,
На труп ходячий стал похож.
Чтоб жизнь свою продлить, мне нужно
К хирургу срочно лечь под нож!
А иначе (он крякнул смачно,
Кося глаза и хмуря лоб),
Себе — и это однозначно, —
Могу заказывать я гроб.
Мир рухнул! Свет померк для глаз.
Кто б мог подумать — близок час.
В меня пытливый бросив взгляд,
Врач, выдвинув зачем-то ящик,
Для убедительности вящей
Анализы сложил мне в ряд.
Я ж, оглушённый приговором,
Не различил в них и строки.
— Да что ж вы скисли так! — с укором
Сказал он. Кисть его руки
Перед глазами коброй встала,
Затем в ладонь другой упала,
По ней легонько заскребла
И пальцами зашевелила —
Она как-будто бы просила...
О, чёрт! Я был глупей осла!
Мне надо действовать смелее.
Не всё потеряно пока.
Врачу известна панацея,
Иначе б он не намекал.
Он ждёт, и за вознагражденье
Отплатит полным исцеленьем!
Собравшись духом, эскулапу
(Тот в ожидании сопел)
Я робко сунул деньги «в лапу».
О, как же в том я преуспел!
Вмиг ослепительной улыбкой
Мне просияв, купюру он
Накрыл своей ладонью-рыбкой
И в стол смахнул — «Ох, миль пардон!
Прошу прощенья. Бес попутал.
Анализы я перепутал.
Вот ваши... Тэк-с, посмотрим... Право,
Причин для беспокойства нет.
Вы проживёте сотню лет,
Вас не осилит и отрава.»
И он стал клясться и божиться,
Что я здоров, ходить к врачу
Нужды мне нет, и, коль хочу,
Могу ещё не раз жениться...
Домой в кипенье майских веток
Я шёл, дивясь — вот это спец!
Без скальпеля, микстур, таблеток
Он исцелил меня. Шельмец!
Ну плут! Такого поискать.
А я отменным был кретином.
О, как шагнула медицина
В искусстве славном врачевать!
из сборника "Гримасы бытия"