О счастье не мечтаю, и радости не жду,
Иду - иду и знаю, куда-нибудь приду,
Порадоваться можешь,пишу я для людей,
И ремеслом порою - строкой пишу все злей...
Твой ценз на золотое приемлю также в нём,
Но только сердце в корке я прячу все ж ослом:
"И-а, и-а, мой ослик, куда бежишь? домой?"
А сердце отвечает:"Ты бегемот большой!"
Вот так и подрастаю в словесной чепухе,
Живу и не мечтаю о родине своей,
Где берега златые, где солнце и луна
Встречают молодые беспечные сердца.