...Начал, будто бы с похмелья, бродит сонно и бесцельно
вскользь по клАвишам, и рыщет словно ощупью и ищет...
Что-то выискал - простое (очень скромное, не скрою),
но любовно подправляет, наряжает, украшает,
и мелодия явилась, как царевна - застыдилась,
расцвела и заискрилась, - но лишь только полюбилась,
вдруг затеяла - сбиваться, спотыкаться, обрываться,
биться в путах вариаций и в сетях импровизаций, -
вот скандал, скажу вам, братцы...
Сакс* с Ударником** смекнули, подмигнув, переглянулись
и, немедля, подключились,
но чертовка в блюз зарылась - эй, куда запропастилась?
Вы не видели мелодию? Вот цыганское отродье...
Где ж она, паршивка, бродит...
Чей там хвостик показался?.. Может, вправду обознался...
но опять исчезла, тая... В прятки с нами, что ль, играет?
Ишь ты, хитрая какая!
Пианисту надоело - не мое, мол, это дело
сторожить свои мелодии - где хотят, пусть там и бродят,
я свободен, скажем сразу, и в блужданьях, и в фантазиях,
вы же можете не слушать, я же вам не лезу в душу! -
не Бетховен я, не Малер, не читаю вам морали,
ведь у вас (по мне - нелепость!) - ваши души - ваша крепость,
не для драм или трагедий джаз для вас, а для беседы,
чтоб корректна непременно (мы же с вами - джентльмены...),
и чтоб ритмика с прохладцей, и чтоб вам не напрягаться...
Не во фраке, не в манишке, - посмотрите, как изыскан
в джинсах подранных, в рубашке с волосами нараспашку,
(а ведь графские замашки!), и с досады наотмашь он
отхлестал нас звонкой фразой, как пощечиной! - и сразу
с морд содрал - устало вялых - маски интеллектуалов,
свингом праздным раскачал он и вернул нас всех к началу,
влил живую кровь пульсаций в родники импровизаций -
мы же, зАпертые в склепы, все еще глухи и слепы
Сакс с ударником - как врубят! - (и за что его так любят,
понимают с полувзгляда и включаются, как надо?!)...
Стены склепов, как тараном, развалил он ритмом рваным,
в плен нас взял всех с потрохами, с кровью, плотью и грехами,
и, все правила нарушив, он всердцах на нас обрушил
шквал энергии творящей - в темпе, страстно восходящем, -
в блеске радости звенящей!
и взорвал нас... -
шквал оваций, как могли б вы догадаться, -
но не в этом смысл, братцы! Сколько можно повторяться?
Вы поверьте, что для нас - говорю вам в сотый раз! --
(без притворства, без прикрас),
это - жизнь! это - джаз!
* Джаз-поэма. Саксофон. http://www.stihi.ru/2013/03/03/4483.
** Джаз-поэма. Ударник. http://www.stihi.ru/2013/03/19/10426