И.Бродскому
Все проходит. Это ли не чудо.
Из движенья атомов и тел
Возникает время. Повторенья –
Не его удел.
Все проходит, но не исчезает,
Превращаясь в тот культурный наст,
На котором брошенное семя
Вырастает в нас.
Может быть, поэтому так остро,
Вчитываясь в строки из могил,
Ощущаю кожей плотность ветра,
Что их приносил.
И порывы чьей-то странной жизни,
Отлитые в рифмах и словах,
Конденсируясь, в душе рождают
Ту же боль, тот страх,
Ту же радость, те сомненья, те же
Чувства света, вольности, тоски…
Или мы, рождаясь, попадаем
В общие тиски?
И ветра над нами неустанно,
Сколько сам себе в лицо не лги,
Возвращают всех в одни ладони
Света и любви…
Все проходит, чтобы повториться,
Проявиться в новом и другом.
Нечего жалеть о прошлом,
Что придет потом.
Лишь бы знать, что мы, слежавшись пылью
Под ногами будущих - других
Не прервем бесславно эстафету
Мертвых и живых.
И на наших мыслях и уроках,
И на наших рифмах и делах
Вырастут однажды дети с тихим,
Ясным блеском вечности в глазах.