Дурацкое время - течёт как вода,
И изредка кажется мне,
Что не повстречаю я уж никогда
Мужчину на белом коне.
Теперь они как-то всё больше пешком,
И кони отдельно, увы,
Одни - словно пыльным побиты мешком,
Идут, не подняв головы,
Иные несутся, как вихри в полях,
Вприпрыжку, вприсядку, бегом,
Бывает, обнимет тебя впопыхах,
И вряд ли когда-то потом.
Мужчина - он вроде бы некий фантом,
То ходит, то делает вид...
И, как говорится, спасибо на том,
Что ровно хотя бы... стоит.
06.10.13