Что не дано увидеть наяву…
О чем не спросит надоевший ветер…
О чем не скажешь и в больном бреду…
И для чего не станешь жить на свете…
Все это так, и правы те, кто юн,
И в их крови – все тайны мирозданья.
И их уход, - в аккордах гулких струн, -
Так жгуче обжигает мне сознанье…
И я ловлю мгновения-века,
Что умирают, не успев родиться.
Ведь я живу… Ведь я живу пока,
И знать не знаю, сколько жизнь продлится.
В багровых красках серый небосклон.
Взрывая жилы, плоть стремится к воле,
Где нет границ, и где реальность – сон,
И счастлив тот, кто мирно умер в коме.
В конце туннеля есть всегда предел,
За ним душа уже не ждет возврата.
Там нет забот, и нет там срочных дел,
И боли нет, и смерть там – не утрата.
Там ничего нет, только пустота,
Кто с чем приходит, с тем и остается,
И безутешна эта маета, -
Всегда быть тенью и не видеть солнца…