еще чуть-чуть и я начну кричать,
что мне не требуется ни руки, ни сердца,
ни туфельки, ни золушки, ни спать
с тобой, что в мыслях у бедняги извращенца
и не было каких-либо страстей
по отношенью к одухотворенной плоти,
что я не жму на кнопку новостей,
что только павлова цитирую в блокноте,
и что меня устраивает быть
хранителем чудес, из-за стены кирпичной
летящих на меня, что еще скрыть
такого пошлого, чтоб было поприличней?
и зная, что задушено в строке,
ты мне в отчаяньи покажешь пантомиму
о том как бьется махаон в сачке
и трепыхания его невыносимы.