В черной воронке в багровой одежде
С осколками в теле воин лежал.
Разорвана грудь - ни капли надежды...
Смирился со смертью, но все же дышал.
Смотрел он на небо тускнеющим взглядом.
Ушедшую юность свою вспоминал.
Вспомнил свой дом, вспомнил он маму,
Которой пред боем письмо написал.
Ни слова о бое, ни слова о взрывах
В письме том последнем не чиркнул солдат.
Лишь о любви к ней в сильном порыве
Сказал и отправил, боясь опоздать.
Весточка та пройдет расстоянья
Через вагоны, машины, людей.
Измятая вся доберется до края
Родных для солдата лесов и полей.
Треугольник от сына мама получит,
Его развернет дрожащей рукой.
И слезы от счастья сразу проступят,
Ведь если сын пишет, то значит живой.
Глаза утерев, тот час соберется
Ответ написать на добрую весть.
В словах на бумаге душа изольется,
Но некому будет записку прочесть.
Письмо от солдата ведь не похоронка.
Мать долгие годы ждать будет его.
А то ,что он умер в черной воронке,
Видно узнать ей судьбой не дано...
В черной воронке в форме багровой
С осколками в теле воин лежал.
Тусклым, потухшим, недвижимым взором
Смотрел он на небо, уже не дыша.