Видишь, рука дающего оскудела -
образы-рыбы в море, а сети нет.
Сажею и чернилами, кровью, мелом
старый рыбак, сноровисто и умело
невод из слов плети, выжидай момент.
Знатный ловец переливчатых редких рыбин -
бьются в сетях, а откуда, не всё ль равно?
Только однажды словес оборвутся нити,
рыбы всплывут кверху брюхом, и ты увидишь
чёрное и беззвучное моря дно.