Ещё вербы по-летнему в воду глядятся,
Ещё терпкою мятою пахнут покосы,
Но уже золотистой листвою акаций
Придорожные рвы и канавы заносит.
Под росой, как под тяжестью слёз непролитых,
Потускнела трава на лужайках бурых,
И берёзы, все в солнечно-жёлтых бликах,
Чётко врезаны в дали, как на гравюрах.
А в полях, у дорог и лесных овражин
В тишине, где сучок под ногами не треснет,
Появляются будущие пейзажи
Гениальных художников неизвестных.
Вот от этих полотен в смятённом волненье
Журавли улетают трепещущим клином.
А под ними, бессмертным огнём вдохновенья
В перелесках горит не сгорая рябина...