Своя дорога

 
Сколько дорог непройденных, невкушенных, сколько следов, нетраченных в мягкий дерн. Мы воскресаем, находимся и идем - я остаюсь холодным и предрешенным. Нас единицы, и в единицах - толпы, первый споткнется - заменит второй тотчас. Мне бесполезно брыкаться и кричать, в этой дороге нет никакого толку, эта дорога вытоптана до сути. Кто-то за мною, вкрючившийся в подол, я за другим, - но кто нас сперва ведет, кто говорит нам, учит ходить и слушать? Я барахлю в отточенном механизме, частность, случайность, сбитый с ноги закон. Я неполадка, но мастер со мной знаком, мастер опять подходит предельно близко, смотрит с улыбкой, касается удивленно и вынимает потрепанный инструмент. Я разбираю, что он хранит в уме, я ощущаю - мастер сейчас доволен.  «Сколько дорог, - посвистывает, врачуя, - сколько морей нетоптаных иже с ним...» Мастер вдевает в ушко цветную нить, и, зашивая винтик, вершает чудо. Он поправляет бороду и смеется, бьет молоточком, капает маслом внутрь.

Он высекает: «Сам создавай свой путь».

Я зажигаю в небе другое солнце.