Листья сгорают и пепел бел…
Нет, может серый, но очень светлый.
Голову мне посыпает пеплом –
Знаком раскаянья не у дел.
Ежели листья осенних бурь
Вдруг обратились бы в оригами
Белое-белое под ногами…
В голову лезет такая дурь.
Взять все и бросить – пойти гулять,
Шаг в пустоте отдается гулко.
Город блуждает в глухих проулках
Белых домов этажей по пять.
Сохнут пакеты чужой судьбой,
Белые простыни, запах краски…
Флером запутанной старой сказки
Сыплют секунды, шурша крупой.
Небо и ветви, и даже грязь
Нитью прошиты насквозь белесой.
Белая-белая чудо-осень
Дышит порывисто, словно джаз.
Рваной мелодией прежних уз
Сакс… или кажется... здесь?.. Откуда?
Снег с непривычки похож на чудо,
Белый, как чей-то сбежавший блюз.