Размах не тот, и нет в строке чеканки,
Классическим, конечно, не под стать.
Но что возьмёшь с них, если спозаранку
Им приходилось под дождём шагать.
Их, как меня, в лицо хлестали ветры.
И чавкала расхлябанная грязь.
Все длинные, как вечность, километры
Они прошли со мною не боясь.
Как у меня, у них горели ноги,
Усталость нас валила где-нибудь,
Но всё-таки, безжалостны и строги,
Стихи меня опять тащили в путь.
А если вдруг упорства не хватало,
И, всё на свете яростно кляня,
Я, в сотый раз, их бросить обещал им...
Стихи упорно верили в меня.
И зная это, потому, не скрою,
Ни строчка их солгать вам не могла.
Они ведь были всей моей душою,
Так жаждавшей участья и тепла!
Они всё знали - радости и муки,
И потому их не было верней.
...Простые, загрубевшие, как руки
В беде уже испытанных друзей.