Приближается грозовая туча над твоими предплечьями,
ты мечешься между ними как подле юности,
бросающей насмешки в твои несбывшиеся мечты.
Хранишь якоря на страже фиолетового видения,
оно пообещало освобождение от взглядов твоих жарких.
Как в Арктике - мне холодно без них.
Не перегоревшая еще струна разноцветит метания.
Только не понять кого слушать, а кого нет.
Когда на цепях рвутся якоря, а освобождение обещанное затерялось.
Скажи мне, Арктика внутри тебя?
Остались искринки еще в часах,
или они давно превратились в льдинки,
покрывшиеся пеплом от твоей улыбки?
Навечно Арктике завещанный
или обещанный бренному человечеству,
например,мне?
23.08.2013