***
Часы пробили восемь.
Уходит новый день.
В пути бродяга осень
Меж сонных деревень.
Вы слушаете волны
Умерших городов.
Вы думаете: «Кто там
В живых остаться мог?»
Там уголочки детства
Рябинами звенят,
С друзьями по соседству,
Шипучий лимонад.
Там настоящий ветер
На голых пустырях,
И волос на рассвете
Калиною пропах.
Там до сих пор ночами
Горят огни костров.
Там нет седых печалей,
И всё отдать готов
За толику мгновений,
Чтоб оказаться вновь
На стыке поколений
Ушедших городов.
Но что-то ночью лунной
Тебе твердит порой:
«Какой же ты безумный
Художник озорной».
Ты никакой художник,
И лирик никакой…
Укроет подорожник
Зелёною рукой
Твои смешные песни,
И яркие глаза,
И те слова, что вместе…
Ты оробел сказать.
Ни к чёрту композитор,
Да, и плохой поэт.
Уйди конём сердитым,
Не мучай белый свет.
Он без того усталый,
Пресыщенный ярмом.
Оставь сии забавы
До лучших, на потом.
И каждый раз, оттуда…
Я слышу лай собак.
А так хотелось чуда…
И эдак…
И вот так…