Усталый поэт, скребущий бумагу
Гусиным пером,
Сегодня, взяв ржавую шпагу,
Покинул к вечеру дом.
Об этом не знают в сумерках дамы,
Дамы в черных плащах.
Стадо, гонимое пастухами,
Прошло, меньше шума в дворах.
Широкие облака, как страницы,
Так высоко, высоко.
Вода в колодцах тянет напиться,
Идти далеко, далеко,
До перекрестка, где что-то сгорает,
Где тянет с костра дымком,
Который взвивается и быстро тает,
Сладко пахнет забытым сном.
За холм уходит дорога открытий,
И пульсирует пепел углем.
Ветер допишет историю житий
Его ковылем.