Молодое вино
отыграло давно,
только я все грущу по старинке,
потому - все равно
будет сниться оно...
в каждой капельке... звездной пылинке...
Вдруг придавит тоска -
и опять облака
превращаются в грозные тучи,
и ложится строка,
словно цепь, нелегка,
и грохочут обвалами кручи...
Жизнь проходит, увы...
на щетине травы
больше нет места нашей тропинке,
ты молчишь - я молчу,
ничего не хочу,
только взгляд твой ищу, по старинке...
Дождь заплакал окно...
золотое вино
без любви и тепла не искрится,
и в затерянный рай
наш мифический край,
из руки упорхнула синица...