Я ставлю точку.
Довольно запятых.
Мне хватит месяца,
Чтоб точно
Найти себя в живых.
Я весь свой дух,
Растерянный когда-то,
В кулак спокойно соберу.
Быть может ты был глух?
Однако, теперь мне все равно!
И пусть болит еще,
Но я не дам убить
В себе закостеневшую,
Политую слезами горячо,
Постылую способность полюбить!