Мы бьемся до крови
как рыба об лед,
мы рвемся отчаянно
только вперед,
сады разбивая
на месте пустынь,
мы сеем добро -
пожинаем полынь.
Но сколько ни жни
урожай и ни сей,
мы - график меж двух
бесконечных осей,
мы - серые группы
невидящих лиц,
мы - буквы отчетов
и цифры таблиц.
Нас делят и множат,
возводят в квардрат:
туда - миллиард и
сюда - миллиард.
Статистика знает
о нас наперед:
родится нас сколько
и сколько умрет
и сколько пиявок
и рыбок в пруду
придется на душу
в таком-то году,
и сколько людей
средь олив и песка
друг друга убьют
из-за хлеба куска,
за каплю воды
и за сущий пустяк:
что молятся богу
не там и не так,
за слово, за песню,
за кадры кино...
Статистика в курсе,
но ей все равно.
И только чудак,
что построит ковчег,
спасет - может двух,
может, сто человек,
в рубашке и джинсах,
рюкзак за спиной,
с еще не оборванной
сердца струной,
на кнопку нажмет -
и откинется трап
для всех, кто беспомощен,
стар или слаб,
и примет несчастных
страдальцев на борт.
А все потому,
что в начале был WORD.