Меня вы не судите слишком строго,
Я не поэт, чтоб хорошо писать...
Мое с другим срифмованное слово,
Возможно, сможет что-нибудь сказать.
Я не художник. Все мои картины,
Быть может, блажь, безделье, ерунда...
Я как паук, сплетаю паутину,
Что слабая потом смахнет рука.
Ищу себя в таком огромном мире,
Иду на ощупь, в полной темноте...
Но вот, искра... И я берусь отныне
За дело новое, что кажется по мне.
Оно? Нашла? Или пусты старанья?
Но мне ль оценивать себя самой?
Лишь ты, Читатель, выразив признанье,
Подскажешь: этот путь или иной...
Лишь ты подскажешь, мой бесценный зритель,
Быть может кисть мне вовсе отложить?
Напоминаю только, я- любитель,
И я отнюдь не жажду угодить.
Но видеть отклик, чувствовать отдачу,
Не это ль главное, для тех, кто создает?
Быть понятым... Как это много значит...
Дает мне стимул двигаться вперед!