я не ангел бескрылый, скорее ходячий молох,
продвигался в пространстве теней, не хорош и не плох,
сам себе подбирал имена, самозваный орел,
постепенно теряя свое, а взамен приобрел
осознанье того, что давно я не птица, увы,
и рога вместо клюва торчат из моей головы,
я перо примерял на себя, и от пробы пера
на груди, чуть левее, большая зияет дыра.
я до старости ждать не желаю как Иоаким,
в этих бочках вино не созреет, допейте таким.