Снова пишу к тебе. Снова... Ожидая, что что-то сбудется,
Они думают, я безумна, снова вызывают врача.
Я не приду, ведь не помню ни дом, ни улицу,
Я Смерть послала на днях ко всем чертям.
Я сжигала мосты, как-то грубо рубила с плеча,
Забываясь, ластилась тихо к чужим мечтам, искала спасения.
Я сама прогнала тебя – своего нелюбимого палача.
Убивая себя, раз за разом ждала воскрешения.
Я сама прогнала тебя – нелюбимого палача...
Может, ты не палач – всё тот же тёплый комочек?..
А помнишь, как обнимая тебя, бормотала «Тебе не чета»,
А ты только молчала, прижавшись. Боялась ночи.
Если помнишь, я разрешаю забыть иль забыться, –
Как была не четою, так ею навеки осталась.
Я прошу тебя только, за решётки не прячь мечту – дай ей сбыться,
Потерпи, хоть немного. Ведь осталось самую малость.
... И всё будет по графику, по стандартам, по образцу.
Ведь, согласно такому трафику, наша общая боль подойдёт к концу.
[10.10.2013 г., 13:10.]