То ль – презрев вселенские законы,
То ль – своих не ведая границ,
Вновь поэт – коленопреклоненный
Перед Ней – последней из цариц…
Как Пьеро в слезах на маскараде,
Словно уличенный в краже вор,
Вновь поэт взывает о пощаде,
И в ответ – все тот же приговор…
Те слова, что слышал до него,
Кто-то на него во всем похожий
Много лет назад… Но ничего,
Как и тот, исправить он не может…
Он идет в свой угол, словно зверь
Раненый неведомым оружьем…
Не хозяин он себе теперь…
Ни земле, ни небу он не нужен.
Он – властитель лишь своей мечты…
Музы вьются – внешне безучастны…
Он растит любви своей цветы
В доме неисполненного счастья,
В доме не родившихся забот…
Словно Бог – среди своих творений,
Только он – без пары… Шлет и шлет
Ей свою любовь в стихотвореньях…
Пусть она не слышит их… Пусть ждет
Рыцаря мечты своей девичьей…
Он на суд веков ее ведет,
Где посадит рядом с Беатриче…
Он несет ее над головой,
Словно знамя нового сознанья,
Будто с нею станет мир иной,
Будто в ней – всей жизни оправданье…
Только с ней…
Но нет тебя со мной…
И стихи летят, гонимы ветром,
От земли, присыпанной зимой,
К небесам, в страну цветов и лета…