В любви так просто все. И так безумно сложно.
Она как чистый холст. Пока душа поет,
Ты перед ним - творец. И ты пред ним - художник.
Пиши, о чем мечтал - и все произойдет.
Он рисовал ее. И был собой доволен.
Ромашковое поле - как целый мир у ног.
Девичий силуэт, прозрачен и спокоен,
Светился на холсте Созвездьем Недотрог...
И вот Она пришла. Легко и безыскусно.
Текли за днями дни. Потом - за годом год.
Но, как река, любовь сменила круто русло,
Попал рисунок тот в ее круговорот.
Он всхлипывал во сне. Кричал: все бабы - дуры.
И, вновь загрунтовав сырое полотно,
Чертил на нем с утра одни карикатуры.
Но было грустно всем. И не было смешно.
Потом настал черед вина и взрослых женщин.
Те, глянцево нога на ногу положив,
Смотрели на него. И он был не безгрешен.
И плохо понимал, как до сих пор был жив.
В открытое окно был выброшен подрамник.
За ним вослед и холст картинно улетел...
Спустя лишь много лет забрел он в палисадник.
В заснеженных кустах ногой его задел.
Отчаянно метель измятый холст белила,
И пробивался голос откуда-то извне:
Ну, здравствуй. Это - я. И я - не уходила...
И проступал портрет... Как лик на полотне.
2013