Берег речки пряным
маревом дрожит.
Между гор поляна
из цветов лежит.
А по центру сладкий
от костра дымок.
Вот сюда палатку
я и приволок.
И лежу на шубе,
в грёзах голова.
А вокруг бушует
дикая трава.
Птички мне щебечут
песенку свою.
Беспокоить нечем,
на душе уют.
И тепло, и сырость
бродят по кустам.
Я на речке вырос
и остался там.
Дождь пошёл украдкой,
стало потемней.
Я уснул в палатке,
и приснилось мне:
Будто, вдруг почуя
роковой завет,
босиком лечу я
по сырой траве.
На судьбу гадаю,
гульфик расстегнув:
где штаны спадают
там я в воду «бух».
Всё переиначу
на стремнине сей,
переплывши, значит,
через Енисей.
Где же, левый берег?
Чтобы не пропасть,
надо очень верить
и «в струю попасть».
Но течение сносит.
К моему стыду,
понял: в эту осень
к цели не приду.
И не та дорога,
и погас азарт.
И проплыв немного,
повернул назад.
Чтобы переправой
к цели угодить,
надо вверх на правом
круче заходить.
Рассчитать:no problem!
А вот цель держать,
я не приспособлен,
- нету куража.
Если шире гляну,
что я берегу.
Всё равно поляну
бросить не смогу.
Здесь "кукушка плачет
по моим летам".
Я на правом зачат
и закончусь там.