Костер осенних листьев как сказочка из книжки.
В ней мягкая обложка, бульварный переплет.
Пожухлые страницы, и где-то словно вспышка
Оранжево-багряным картинка промелькнет.
Под брызги романтизма – последний вздох фонтанов
Быть может в мелодраму вдруг перейдет сюжет.
Захватит детективом иль рыцарским романом,
Оставив в эпилоге шекспировский сонет.
Да, нет, пожалуй, сказка. В начале - «Жили-были…»
… А куст багровых листьев так на костер похож.
Нам Осень даст на выбор кем быть ей (или … или…),
И станет лишь такою, какой ее прочтешь.